Alejandra Blanco Mendoza - Ciudad de México, 9 de diciembre de 2025 La luz entra por los ornamentos ahuecados  del muro gris de la cocina. Se refleja en tu rostro y en el mío. Es brillante, me acaricia. Pero tú solo aprietas los labios. Hueles a arepa y a café recién colado. La vieja radio... Leer más →

Alejandra Blanco Mendoza - Ciudad de México, 11 de diciembre de 2025 Tengo cinco años, estoy descalza y no entiendo qué hago en esa habitación oscura.  Solo sé que afuera el sol ya se acostó y comenzaron a cantar las ranas.  Aunque quiero caminar y salir de ahí, algo me dice que debo quedarme quietecita. ... Leer más →